¿Cuándo la poesía dejó de ser poesía?

Aquellos que escaparon al desánimo
malviven construyendo madrugadas.
La musa de los cuentos inconclusos
vuela otra vez en jaulas trasnochadas.
 
Cabello otrora rubio, uniformado,
en tiempos luz del alba, sinfonía
perfectamente fiel, sin desencuentros,
pues de la perfección no se salía.
 
Y viendo que hoy sucumben al abismo
de alguna que otra estela enmarañada,
me queda emprender, solo, nueva búsqueda
de este rigor del alma encadenada.